In bester Gesellschaft: Mein Porsche - der Dateprofi

Kaum war ich zurück von meiner Eifel-Rallye, noch selig durch die Haarnadelkurven mit Walter Röhrl, stand schon ein blitzschwarzes Porsche-Cabrio Black Edition vor dem Tor meiner Drittwohnung in einer stillen Seitenstraße in Berlin-Mitte. Der Schlüssel steckte in meiner denimblauen Chanel-2.55-Nubukleder-Handtasche.

Wem das jetzt schon zu viel Abgedroschenheit in zwei Sätzen ist, der sollte schnell weiterblättern, denn es wird noch sehr viel schlimmer. Während ich also noch überlegte, wie ich das schwarz glänzende Tier in meine Trabbi-gerechte Einfahrt fädeln sollte, kam eine SMS von meinem alten Freund Ferri.

"Komm ins Studio, wir gehen essen!" Ferri ist Musiker, und das Studio ist ein großer Kellerraum mit Technik und Monitoren, ungefähr so wie der Ort, an dem die berühmten Koksbilder von Kate Moss entstanden. Ich setzte mich in den Wagen, suchte die Zündung rechts, fand sie links, drehte den Schlüssel, und als das satte, laute Motorengeräusch erklang, ich mit dem zarten Hebel in der Mittelkonsole das Verdeck lautlos nach hinten verschwinden ließ, beschloss ich, demnächst in jedem Auto dieser Welt erst einmal links nach der Zündung zu suchen, so als würde ich es einfach gar nicht anders kennen.

Ferri ist lustig, superschlau und hat einen verlässlichen Musikgeschmack. Ich liebe Ferri. Als er sah, was ich auf den Hof gestellt hatte, glänzten seine Augen Black-Edition-haft: Woooooow!

Ich reichte ihm den Schlüssel und setzte mich gelangweilt auf den Beifahrersitz. Ferri wollte mir den Westen zeigen, das heißt raus aus der Stadt und durch den Grunewald, die Havel und den Wannsee entlang. Die Abendsonne blinkte durch das hohe Schilf, ich hatte nur ein kurzes Kleid, nackte Beine und meine Sitzheizung an.

"Ein Brett auf der Straße", stöhnte Ferri immer wieder begeistert. Ich hatte Gemecker erwartet von wegen zu viel Neuwagenkomfort und uncooles Cabrio, aber in diesem Auto gibt es eben nur eins: Respekt. Zuletzt fuhr Ferri direkt vor die Paris Bar, parkte für alle Stammgäste sauber ein und zog grinsend die Verdeck-Show ab. Uncool, dachte ich, während ich in der offenen Autotür meine Autoschuhe gegen die Lanvin-Schnürsandalen mit zehn Zentimeter Plateau tauschte, was Ferri zu einem spontanen Foto­shooting inspirierte. Den Catwalk an Ferris Arm von der Black Edition zum einzig freien Tisch der Paris Bar kann ich als Date-Highlight nur empfehlen.

Der nächste Vormittag, Maniküre im Spa des Soho House. Achtung, jetzt wird es schlimm. Ich war natürlich spät dran, die Maniküre-Girls aber sind immer supertight mit Zeit, fünf Minuten heißt schon kein Essie-Lack.